SEGUNDO SUEÑO - Leído por Juani Castillo

Ayer lloré

Ayer lloré por todo y por todos.

Sentí  tristeza por los que sufren

sentí  tristeza por Amy Winehouse

que siempre sufría;

por mí, que también sufría.

Por el dolor de quienes no tienen nada

o que lo tienen todo.

Por el dolor de los que no tener no es importante

Y tener es importante.

Por todos,

por los que  sin hálito de esperanza, sufren

y lloran

por ellos

y por mí,
por eso.

Del poemario en preparación "Yo creo"
Susana Arroyo-Furphy

INVITACIÓN
                                      INVITACIÓN
                                                                           INVITACIÓN


Tenemos el honor de invitar a usted, familia y amigos a la presentación de la

Antología de Cuento Breve

Primavera - Serial Estaciones I

La cita es en la Casa del Tiempo de la Universidad Autónoma Metropolitana, situada en Pedro Antonio de los Santos, esq. José Mª Tornel, Col. San Miguel Chapultepec, Delegación Miguel Hidalgo, México, D. F.
El día: miércoles 5 de agosto de 2011
La hora:
17:30 para los autores (se les hará entrega de sus 10 ejemplares)
18:00 para los invitados

Invitado especial: Carlos Bracho
Vino de honor

Atardecer de invierno - Raby Bay

Ayer, veinte años...

Te miro y me veo en ti. Claro… tú más bella; bien lo decía mi padre.
Te observo y me miro en ti: veinte años más joven.
¿…dónde quedaron esos veinte años?
¿En qué mundo, ciudad, tiempo, viaje, los perdí?
No los gané puesto que no los tengo conmigo, no es como un sombrero o un ropaje, algo que se lleve puesto, algo que se agrega.
Los he abandonado.
Quizá se advierten, se notan, se diferencian.
Quizá se quedaron en un aula universitaria, en algún curso. Quizá en un café, en una casa, o en los largos recorridos por el periférico. Quizá en algún coche, en un viejo parque. O tal vez en las tardes de "tequila" con mis amigos.
Te contemplo y me observo a mí misma en una carrera desenfrenada por llegar a tiempo, por la limpieza de la casa; en la cocina, en las noches en las que horneaba pan para calmar el ímpetu del día que se me iba irremisiblemente, irremediablemente, implacablemente.
Te vislumbro y me encuentro contigo: mi gran amiga, mi otro yo, mi espejo renovado y rejuvenecido.
Te veo y me veo, hija mía, veinte años más joven, veinte años que se han ido hoy mismo entre las tinieblas y el llanto por no poder retenerte… ni detenerme.
Dulce hada que haces magia bella magia como solo tú lo eres, la que me deslumbra y me devuelve la vida que voy dejando atrás.
Bella niña mía que adoro e idolatro.
Veinte años que nos separan y nos unen.
Veinte maravillosos años que hemos vivido juntas como mujeres: tú en la inocencia y yo en la madurez. Curiosamente la madurez que vives tú ahora y que le has regalado a Ivy de la que veinte años te separan.
Y la historia se repite: y te miro y me veo y te observo y me contemplo y te admiro, hija, adorada mía.
Felices 38.

Susana Arroyo-Furphy (con alegría)

Invitación para participar en Antología de Cuento Breve

Con genuino interés en la publicación de libros he formado una editorial con mis hermanas: Grupo Editorial BENMA, S. A. de C. V.
La editorial se encuentra en México.
El primer número que publicaremos será parte del Primer Serial: Estaciones, así que comenzaremos con el tema: Primavera.

Para conocer todos los detalles de la publicación, favor de comunicarse a la siguiente dirección:
benma.editores@gmail.com

Hermanas Arroyo

Segundo sueño

Escuchaba ruidos, tenía miedo. Sentí la silenciosa cercanía de una mano que intentaba tapar mi boca. Desperté y no había nada. Me mantuve alerta un buen rato. Escuché ruidos, nuevamente. Decidí despertar a Daniel. Nos levantamos. Advertí sus dedos, desesperados, zafarse de los míos, angustiados, cuando intentábamos abrir la puerta de la habitación de donde provenian los ruidos. 

Desperté. Quise gritar, las pisadas se acercaban cada vez más, siniestras, a nuestra habitación; pero mis gritos ahogados no lograron mover el cuerpo dormido y pesado de Daniel para que se percatara del inminente peligro, él no despertaba. Noté los pasos ahora tan cerca que me estremecí, presa del miedo. Entrecerré los ojos y distinguí a través de mis pestañas la mano que se acercaba ansiosa a tapar mi cara. Sabía que me mataría. Desperté.

Susana Arroyo-Furphy 

LA COCINA

Dedicado a todas las madres de antes, a las que viven en la cocina para sus hijos. 
A mis hermanas
A mi mamá

Mamá vive en la cocina.
Todos los días me despierta el canto de los pájaros y el olor que emana de ese lugar en el que habita mi madre. Lo sé porque cada día me levanto muy temprano y la escucho. A veces canta, otras creo que habla con un ser imaginario, otras más tiene un lápiz y un papel en la mesa. Quizá lea o escribe cartas a la abuela. Tal vez solamente repasa las recetas que más tarde preparará.

Cuando me dispongo a ir al colegio ella me espera en su cocina con un vaso de leche, un pan y una sonrisa. Mamá dice que la leche me hará fuerte y grande. Luego, se ríe por los bigotes que se han dibujado alrededor de mis labios al beber el vaso de esa leche siempre fresca y suave, como mamá.

Le cuento lo que haré en el colegio y le muestro las canicas que llevo para jugar con mis amigos en el recreo. Ella sonríe mientras prepara mi refrigerio. La maletita en la que llevo mi almuerzo siempre está limpia aunque yo haya metido en ella tierra y pasto el día anterior, sin querer, claro. Mamá la recupera siempre y la llena nuevamente con comida. Me despide con ternura tras un beso que me ha dado en la frente.

Cuando llego del colegio ella continúa en su cocina. Se ha cambiado de ropa, ahora luce mejor, se ha pintado los labios y ha arreglado sus cabellos. Huele muy bien. Mamá no camina por la cocina: flota. La miro y la admiro. Me da un beso y me tiene dulces frutas, agua fresca y una mirada suave y tierna.

Ayer he visto una manzana muy roja y muy pequeña, el rostro de mamá se iluminaba cuando miraba que yo la comía, el sabor era diferente al de las manzanas grandes. “Es un tomate-cereza”, me ha dicho. “¿De dónde lo habrá sacado?”, pienso. Y ella como siempre ha adivinado mi pensamiento, así que me ha dicho: “Es del jardín”. Yo no le he creído pues ella nunca visita el jardín. Vive en la cocina y no sale de ella.

Me ha pedido que vaya a asearme y que regrese a comer. Ya en mi habitación he sentido cómo me perseguía un olor caliente, mi estómago reconoció el sabor del platillo que mamá tenía esperándome. Así que ni tardo ni perezoso me he dirigido nuevamente a la guarida de mamá.

Me hace preguntas sin prestarme aparente atención. Yo le hablo de Pablo, mi amigo, y de la maestra de deportes. Ella abre una alacena, cierra la nevera, saca algo del horno. Está dispersa. Pero por la tarde, me pregunta si Pablo vive cerca y si la maestra de deportes es amable. Siempre sabe todo.

Salgo al parque a jugar con mis amigos, hago mis deberes, veo un poco la televisión y por la tarde mamá me llama para que coma un trozo del pan que acaba de salir del horno. La veo un poco cansada pero siempre tiene esa dulce sonrisa para mí.

Mamá limpia la cocina, lava los trastes, luego se pone una crema en las manos y se sienta a conversar conmigo. Nunca está triste o enfadada. Creo que es feliz.

Solamente hay algo que me preocupa. La cocina es pequeña y no hay una cama, así que me pregunto ¿dónde dormirá mamá?

Publicado por Juana Castillo. Pluma y Tintero, Año 1 Número 3. Oct-Dic 2010

http://revistaliterariaplumaytintero.blogspot.com/

Bello fiordo - Noruega

¿Cómo es la soledad?

La soledad es blanca, roja, azul

La soledad tiene olor, sabor, pudor

La soledad no duele

espera

la soledad no crece

mengua

la soledad suele ser dulce

amable

la soledad es sola

                            y a veces vuela.


 
Del poemario en preparación Yo creo
Susana Arroyo-Furphy - 2010

GUANTES

Para Lupita, con todo mi amor.

Una de las razones, casi la más importante, de haberme casado con Lina fue el hecho de que me sentí embrujado por sus hermosas manos. Nunca he conocido ni conoceré -lo puedo asegurar- unas manos más bellas que las de mi esposa.

Conocí a Lina en una fiesta, una de ésas que lo invitan a uno después de la oficina. Había música de los Beatles alternada con Mike Laure; ora bailábamos, ora conversábamos. El anfitrión, Germán Santillán, nos pasaba bandejas con “cubas libres” o con coca-cola pues las chicas normalmente, bueno, en esos tiempos, no bebían. El tequila era el rechazado ausente en los años 70. El predilecto era el ron, a veces algún cóctel como “medias de seda” o “desarmador”, pero nada más.

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 Susana Arroyo-Furphy
El cuento completo está en:

http://contracorriente.webs.com/tintadealfaguara.htm

Sería lunes

No sé si era lunes o jueves
o noviembre.
No sé si el encuentro fue amable.
Tampoco si su mirada y la mía
formaron una sola.
Ni sé si hubo un antes y un después,
pero no un ahora.
Me niego a vacilar en el recuerdo,
desfallezco estremecida
pensando
en un posible, un tal vez…
No supe cómo ni cuándo ni por qué,
ni si tenía las manos firmes
o la voz impregnada de color.
No recuerdo su olor ni sus costumbres.
No sé casi nada.
Pero lo cierto es que un sábado
temprano
bañado de sol
recogí mis pedazos,
rehabilité la piel de mis huesos
y respiré hondo
muy hondo.


Del poemario en preparación Yo creo
Susana Arroyo-Furphy

¿Qué más te puedo dar?

Te di radiantes mañanas de sol
derramadas en impávidos muros.
Diletantes aves entonaban
para ti
acendrados coros.
En tu balcón tímidas violetas
asomaban sus pétalos medrosos.
A veces, por la tarde, lluvia serena
embriagaba el voluptuoso mar
cuán insistentemente azul
intentaba acercarse a ti
ola tras ola.
Ocasos rojos,
dorados reflejos,
tardes siempre mustias.
Y las noches
¡ah, la noche...!
en caricias delirantes
una a otra, incontables.
Me di a ti por completo,
mi ser, mi delirante vida,
mi lluvia, mi sol, mi mar,
aquél,
el mío
…pero no fue suficiente.

 Susana Arroyo-Furphy

HOY MURIÓ DYLAN THOMAS

Hace 57 años, en 1953, el 9 de noviembre murió el poeta Dylan Thomas, a la edad de 39 años.
Esta estatua se encuentra en Swansea. Dylan Thomas nació en Escocia el 27 de octubre de 1914.

Now
Say nay,

Man dry man,

Dry lover mine

The deadrock base and blow the flowered anchor,

Should he, for centre sake, hop in the dust,

Forsake, the fool, the hardiness of anger.

En lo que cabe

© Susana Arroyo-Furphy

Al salir de la ducha cogió la toalla y de manera francamente envolvente la hizo bordear su cuerpo. Pensaba que había quedado como un rey azteca, un huey tlatoani.[1] Tenía regiamente puesto su tilmatli.[2] Qué lástima que no había reinas en el reino azteca, se decía. Mejor soy un tlamatini,[3] me agrada que a esa palabra no se le note el género masculino. Eran esos momentos sutiles, tibios, sin tiempo, sin prisas los que le llevaban a la niñez. Prepararse para el día como otrora lo hiciera para dormir.

Luego de la deliciosa envoltura de la tibia toalla, endulzada más aún con las suaves manos de mamá, quien ayudaba a secar su cuerpecito, y que con ligeras palmaditas la acercara a su cuerpo reconocía, siempre, ese olor a mamá; ese olor inconfundible que aún ahora tras varias décadas de vivir sola, sin ella, evocaba.

Esa mañana era igual a las otras, prisas al vestirse, tomar unos sorbos del aromático café chiapaneco que le era enviado cada mes, dos aspirinas para el eterno dolor de cabeza y dos o tres mordiscos a una quesadilla, producto de las gráciles manos de Lupita, quien más que una empleada doméstica era su asistente, amiga, consejera y compañera de sesiones televisivas hasta la medianoche.
 Susana Arroyo-Furphy. En Recuentos Urbanos. Palabras y Plumas Editores. México. 2009

YO CREO

Yo creo en tu nombre que me nombra

extensión de tu palabra.

Yo creo en tu sombra que me abrasa

candente espacio.

Yo creo en tu luz que me ilumina

y en tu quieto mirar

dulce extravío.

Yo creo en los pasos que sigo

ferviente, mansa,

cordero dulce y sigiloso

doliente llama
tímida y ligera.
Yo creo.

Susana Arroyo-Furphy

  Poemario "Creo" (en preparación) 

Australia, 2010

Permanece a mi lado

Permanece a mi lado, cuando se apegue mi luz,
y la sangre se arrastre y mis nervios se alteren
con punzadas dolientes. Y el corazón enfermo
y las ruedas del tiempo giren lentamente.

Permance a mi lado, cuando a mi frágil cuerpo
le atormenten dolores que alcanzan la verdad.
Y el tiempo maniaco siga esparciendo el polvo.
Y la vida furiosa siga arrojando llamas.

Él te mira

Él te mira, te admira, amable, sonriente, sonrisa hecha sol, echa amor.
Él te mira y te descubre, ingrávida, sincera, cual doliente esmeralda
presa en artística composición, montada
en el círculo aúreo de tu argolla.
Él te mira y admira tu belleza, esplendor divino,
tu suave andar y tu entereza.
Él te mira y te admira, hermana nube que expandes
bajo el cielo níveo de tu frente amor y sentimientos vanos.
Él te mira y en su mirada
hay otra etapa, bienhechora,
la de un padre que encarna al joven hijo
en magia de resuellos
y deshoras.

En el poemario "Yo creo", en preparación.


Susana Arroyo-Furphy - 2009

LA CONTESTATARIA

Raúl H. Fierros ha tenido a bien publicar mi cuento "Guantes" en
TINTA DE ALFAGUARA
www.contracorriente.webs.com
Muchas gracias!

Una antología sin fronteras. Bernardo Ruiz

-->

Me vuelvo por encima del hombro y veo el paisaje de la Ciudad Universitaria desde el Salón 008 de la Facultad de Filosofía y Letras; no me asombra caer en la cuenta que, si intento recorrer con la vista a mis compañeros de clase muchos de sus rostros estén desdibujados; no me asombra, tampoco, mirar rostros que ya no son parte de esta vida. La escena corresponde a 1971. Entre las numerosas muchachas del grupo está Susana Arroyo, la distinguen su sonrisa y sus ojos grandes y oscuros. Ella es de las que no escriben, de las que leen, conforme a la clasificación que hacíamos entonces los del grupo 20 de primer ingreso a Letras.

Al paso del tiempo Susana es la única colega de aquel salón a quien frecuento; no importa que ahora viva en Australia, un país, un continente que me atrajo con fascinación. Con el correr de los años, ahora compartimos además del placer de la lectura, la escritura y el goce de la edición. Tenemos actividades coincidentes; mas ella habita en Australia y, por mi parte, sospecho que moriré soñando con esos vastos desiertos y aquellos cielos boreales desconocidos. Paradojas del destino.

Hoy, Susana es una de las dos antologadoras y una de las prologuistas de Voces con vida, una vasta antología donde 95 autores muestran en 108 cuentos breves su visión del mundo. Fueron seleccionados entre 1,443 textos. Susana Arroyo-Furphy organizó esta colección que refleja el sentir de los hispanohablantes de diversos puntos del mapamundi. Tarea monumental, imposible hace unos años, que es un reflejo de cómo la creatividad es una pasión sin límite y sin fronteras con el apoyo ahora de la tecnología a nuestro alcance. 

LA FOTO DEL AÑO!!!

Esta es la mejor foto del viaje, del día, del mes... del año!!!
Y es de Gerz. Felicidades, mi amor!

Ana

DE REGRESO A AUSSIE...

Pues ya estoy aquí de nuevo en la soledad de mí y mi ordenador. Yo y mi otro yo.
El viaje a Israel fue casi inverosímil. La ciudad sitiada, sitiada de soldados, sitiada de mercados. Mercaderes de todas las naciones y religiones compartiendo un espacio santo o casi. Creo que es el único lugar donde pueden encontrarse sin pelear. Se ven árabes y judíos, musulmanes, cristianos, todos vendiendo. No hay peleas ni reyertas ni rencores. Se ayudan mutuamente, recíprocamente, conjuntamente.

MAÑANA ME IRE....

AMOR MÍO... PERO ESTA NOCHE... LA PASO CONTIGO...

Sí, como la canción. Mañana me voy a Israel vía Barcelona. Bueno, no es así pero casi. Iremos a Barcelona a visitar a los hijos. Y luego a Tel-Aviv...

Pero he querido escribir.

Vi a mi hermano no muerto.

He tenido esa frase repitiéndose en mi cabeza desde hace varios días.

Lo siento. No es momento para llanto. Voy a cruzar los mares nuevamente cuando él no pudo ver el arco iris que le mandaba desde mi casa hace casi tres años... tres años... casi...

ENTRE T. S. ELIOT Y JUAN DE VALDÉS

El libro de bolsillo que ahora tengo entre mis manos y que fue el primero que adquirí y que aún se encuentra en mi biblioteca personal se llama Función de la poesía y función de la critica. Es un pequeño libro llamado por la propia editorial "de bolsillo", la edición es de Barcelona, Seix Barral y el año es 1968.
El prólogo de Jaime Gil de Biedma explica la necesidad de una obra de este tipo en los tiempos críticos que se viven en el mundo y de manera similar el autor empieza con palabras alusivas a la crisis mundial.
Hay muchas coincidencias o llamémosles situaciones equidistantes y equiparables.
1. Que aún conserve ese viejo otrora rojo y ahora pardo-amarillento librito de bolsillo.
2. Que esté subrayado cuando al leerlo, bien lo recuerdo, no entendía nada.

¿QUIÉN ES THOMAS STEARNS ELIOT?

T.S. Eliot
The Nobel Prize in Literature 1948
Biography
T.S. Eliot. Thomas Stearns Eliot (1888-1965) was born in St. Louis, Missouri, of an old New England family. He was educated at Harvard and did graduate work in philosophy at the Sorbonne, Harvard, and Merton College, Oxford. He settled in England, where he was for a time a schoolmaster and a bank clerk, and eventually literary editor for the publishing house Faber & Faber, of which he later became a director. He founded and, during the seventeen years of its publication (1922-1939), edited the exclusive and influential literary journal Criterion. In 1927, Eliot became a British citizen and about the same time entered the Anglican Church.

ELIOT, ELIOT...

T.S. Eliot
(1888 - 1965)

Nobel Prize winner T.S. Eliot took an innovative approach to poetry, viewing the poetic craft as an outlet for creativity, rather than an emotional catharsis. His poetry reflected this stance, often focusing on serious and meaty topics, rather than feelings and intangibles of life.

At the same time, Eliot expertly explored humor and unusual poetic forms, as with "Mr. Mistoffelees":

And we all say: Oh!
Well, I never!
Was there ever
A cat so clever
As magical Mr. Mistoffelees!

T. S. ELIOT

"Genuine poetry
can communicate
before it is understood."

"Poetry is not a turning loose of emotion,
but an escape from emotion;
it is not the expression of personality,
but an escape from personality.
But, of course,
only those who have personality and emotions
know what it means
to want to escape from these things."

THE WASTED LAND

Este es el segundo reto.
Muchas gracias a Jorge por su traducción. Vamos a ver si logramos reconstruir un poco el mundo eliotiano en español, mundo que al parecer no ha sido objeto de minuciosas traducciones como debería ser ante semejante portento de la literatura.
T. S. Eliot se equipara a Dylan Thomas, a Walt Whitman, a muchos de los grandes poetas del siglo XIX.

Summer surprised us, coming over the Starnbergersee
With a shower of rain; we stopped in the colonnade,
And went on in sunlight, into the Hofgarten,
And drank coffee, and talked for an hour.

Intentaré hacer una humilde traducción (o interpretación como bien ha dicho Jorge) y la subiré aquí. Mientras tanto os invito a todos a deleitarse con Eliot y pues... this is the challenge...

DESDE CANADA, DE JORGE, CON AMOR...

Respecto a tu traduccion para “Nothing more dangerous than a friend without discretion; even a prudent enemy is preferable" cita de una de las fabulas de Jean de La Fontaine - si no me equivoco - aqui la tienes:
"Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami; Mieux vaudrait un sage ennemi."
Pasando a Eliot.
Tambien estoy en desacuerdo con la traduccion de "La tierra baldía" para el titulo de 'Wasted Land'.
Pienso que "La tierra baldía" seria correcto si el titulo fuera "Wasteland". Sin embargo 'Wasted Land' se refiere a otra cosa... el sentido es otro. No se consiga hacer una traduccion literal - y aqui, querida maestra, es donde usted entra en accion! (Risas) Pienso que 'Wasted Land' hace referencia a algo como 'La Tierra Desperdiciada' o 'La Tierra Desaprovechada'... o quizas a una tierra que ha sido utilizada inconscientemente, sin cuidado. Pero una vez analizando el verso del poema de Eliot, pienso que hace referencia a una tierra que no se ha sabido apreciar, a Una Tierra Ignorada.
April is the cruellest month, breeding

Sobre "Wasted Land"

Roberto ha sugerido "páramo".

Palabra que encierra la ausencia, que no es vacío.

Prosigamos con este experimento.

Sobre un poema de Eliot

April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.

Abril, el más cruel entre los meses,alimenta
Lilas en la tierra muerta, mezcla
La memoria y el deseo, sacude
Raíces perezosas con la lluvia de primavera.
El invierno nos mantuvo tibios, cubriendo
La tierra de olvidada nieve, alimentando
Un poco de vida con tubérculos secos.

T.S. Eliot (1888-1965)

Agradecería algo de ayuda para la correcta traducción al español. Me resisto a aceptar lo que está publicado. Lo siento.

VINCENT

nothing more dangerous!!!

“Nothing more dangerous than a friend without discretion; even a prudent enemy is preferable.”
- Jean de La Fontaine (1621-1695)
French fabulist

EL RECUERDO

El recuerdo, la imagen, llega pronta a mi yo consciente, de la misma manera desaparece. Ahí está mi hermano, ¿está...?
Hay tres personas, no, es alguien conocido, creo que un vecino o el maestro de ética de la escuela de mi hija.
Sin embargo, las imágenes desaparecen con tal rapidez que no logro apresar una que contenga al menos una idea coherente.
Sé que era un sueño, pero hace un par de horas le dije a mi marido que soñé que había un paquete de marinara en la nevera y que había pensado preparar una pasta, al lo que él me dijo: -Sí, hay un paquete de marinara. –No- le dije, -lo soñé. Él, medio confundido, desesperado y sin hacerme caso dijo que él cocinaría hoy pues yo había cocinado ayer. Cambio de tema. No soñé que había un paquete de mariscos, realmente estaban en el cajón de la nevera. ¿Cuándo la abrí? ¿Y por qué puse el cerrojo al mosquitero de la sala si mi esposo estaba afuera? ¿Lo puse? ¿Me estará dando una enfermedad mental como Alzheimer o demencia o...? ¿Y los sueños inacabados...? Y las confusiones... sueño/realidad.



Otro día. Ahora hay más imágenes o, mejor dicho, las imágenes son más claras. Yo seguía una fila de personas, no recuerdo para qué ni a dónde, pero ahí iba. De pronto me encontré con una especie de escalera de piedra y una especie de balcón y entonces quienes yo iba siguiendo iban del otro lado, es decir en dirección opuesta a mí, sin embargo yo continuaba siguiendo a otras personas. Alguien me ayudó a subir esos altos, resbalosos y difíciles escalones de piedra y pude pasar del otro lado entre algunas matas. Eso es todo. Hay más, pero por el momento no lo recuerdo.

Reconozco que me molestan muchas cosas, que no soy una persona fácil. Me molesta tener las gafas sucias o con alguna brizna o empañadas, me molesta que los perros ladren de manera intermitente, ¿no se escuchan a sí mismos?
Susana Arroyo-Furphy

MUNDO DE GUERRA

Mundo de guerra
inaudita
donde las águilas ya no se posan
donde no existe el silencio.
Mundo de paz
inaudita
donde el amor cura heridas
y resurgen hijos de las balas.


Mitos de noticias irreverentes
causas ficticias de verdad
fatalidad siniestra vuelta verbo.
Dolor y muerte,
tanques llenos llanos llorosos.
Y ahí están, casi inertes
los cuerpos heridos
lacerantes.

POEMA DE MARCE LÓPEZ SALGADO

MI ÚLTIMO SORBO DE CAFÉ

Es marzo, y al parecer las hojas de los árboles siguen cayendo seguidas por la nube blanca que no les deja reposar,
Es marzo, y la nieve no me permite trabajar en mi computadora como todas las mañanas, me envuelve, me domina,
Prefiero coger mi café y sentarme en el sillón azul recién lavado,
Respirar y en cada sorbo sentir la nieve que poco a poco va cayendo por el otro lado de la ventana,
Es marzo, ¿y no debería estar viendo flores multicolores al lado de este árbol?
Algo ha pasado con el mundo,
Es marzo, y está nevando.
Me siento perpleja, absorta, displicente, triste, feliz, enamorada,
Tomo otro sorbo a mi café y lo disfruto,
Cuento las plumas de nieve y escucho el viento,
Disfruto mis 25 grados en mi sillón azul recién lavado,
Respiro, me acurruco,
Mi cara dibuja una sonrisa. Realmente lo estoy disfrutando,
Es maravilloso,
Es marzo,
Está nevando,

Y yo estoy aquí…tomando mi último sorbo de café.

POEMA DE ROBERTO DOMÍNGUEZ

La jacaranda es mi aliterada cúpula púrpura.
Como se repiten los árboles en la ciudad.
Como se repiten las ramas en el árbol.
Como se repiten los racimos en una rama .
Como se repiten las flores en el racimo.
Como se repiten los colores en cada flor.
Como se repiten esas flores en mi vida,
en mi casa, en mi árbol y en mi sombra.

YO ESCRIBO

Amigos míos, muy queridos míos,
He deseado dar inicio a este espacio para todos aquellos que deseen participar.
No haremos evaluaciones ni juicios. Nada. Solamente escribiremos por el placer de escribir con dignidad y con respeto.

¡¡¡¡BIENVENIDOS!!!!

YO TENGO UN SOLDADO DE PLOMO

Un día yo, leyendo, absorta en mi lectura, cuidando el sueño de mi pequeña hija, tuve un presentimiento, el cual fue una especie de premonición. Sentí que alguien tocaba con suavidad mi hombro y me decía algo muy breve, susurrante al oído. Traté de cerciorarme de no haber estado soñando o que todo hubiese sido producto de mi imaginación cuando, de repente, percibí una leve ráfaga, un ligero viento que pasaba por mi rostro casi como una caricia y me percaté de la cortina meciéndose en el borde de la ventana. Pensé entonces que yo no habría dejado la ventana abierta pues era septiembre, un mes otoñal y lluvioso. De pronto reconocí que el mensaje era que yo estaba embarazada y de ese dichoso instante hace ya casi 32 años.

Desde ese entonces hasta ahora, mi vida al lado de mi hijo ha sido así, delicada y a la vez franca, abierta, sencilla y maravillosa, como la suavidad del roce de la mano de un ángel tocando apenas un hombro.

Cuando Gerzy nació, tras un inolvidable tiempo de espera, descubrí que mi pequeño bebé tenía cualidades únicas que eran regalo para sus padres y para todos quienes le rodeaban. Una amiga alguna vez dijo de él: la suavidad de su piel y la intensidad de su mirada son incomparables. Y yo agregué en mi pensamiento: no sólo es suave y firme, es tierno, dulce, risueño, feliz y además nos prodiga a todos deliciosos momentos.

Al pasar de los años aquel pequeño ser suave y firme se convirtió en un niño alegre, gracioso, amable y cuidadoso.

Adversas circunstancias causaron un giro en nuestras vidas y fue así como mi hijo, aún siendo un niño tuvo que enfrentar uno de los dolores más fuertes, pero lo hizo con tal estoicismo y madurez que desde entonces le llamé “mi valiente Soldadito de Plomo”.

Quien conoce a Gerzy lo quiere y lo respeta, es un ser fácil de amar. Mi hijo es un adulto joven sensato y prudente, cualidades que mostraba desde niño. Su alto espíritu de responsabilidad, su talento e inteligencia lo han llevado a enfrentar una profesión intrincada, altamente compleja. Sin embargo, con paciencia y esmero, dos de sus tantas virtudes, poco a poco le acercan a la meta.

No puedo decir en un breve espacio y con palabras comunes y cotidianas, todo lo que me ha dado mi hijo, este Soldadito que presentí de manera sorprendente en mi vida. No puedo reducir o compilar en forma simple sus altos atributos y la calidez de su amor, su amada compañía, sus ingeniosas bromas o sus muchas capacidades como hombre y como ser humano.

Pero sí puedo decir que desde pequeño logró mi más alta admiración, que todos y cada uno de sus pasos han sido conducidos con elegancia y aplomo. Puedo también asegurar que todo aquel que lo conoce manifiesta una expresión llena de buenos y verdaderos sentimientos hacia él.

Su gran nobleza es parte de su férreo y sólido sentido del deber, de la amistad, del amor.

De pequeño, ah, cómo recuerdo esa carita… solía sentarse en mis piernas y mirarme largamente, me pedía que le contara historias y mientras él con su manita hacía pececitos en mi cara.

De adolescente, fue la antítesis de la adolescencia, siempre sensato y prudente, esmerado en sus quehaceres, comprensivo y sereno, cualidades que ha atesorado y de las cuales su hermana Tania y su sobrina, Ivy, quien lo adora, entre muchas otras personas de la familia y amigos, hemos recibido con asombrosa dosis de paciencia y sentido común.

Un día, en época de Navidad cuando Gerzy estuvo en México, tras haber vivido en Brasil por algún tiempo como parte de sus estudios, me regaló un libro de poesía, era de poesía brasileña y, por supuesto, estaba escrito en portugués; como yo ya me iba a dormir le pedí que me leyese algunos versos pues la fluidez con la que él manejaba el idioma no se podía comparar con mi torpeza en la lectura. Aceptó y se sentó junto a mí y así, suavemente, como siempre ha sido mi relación con mi hijo, me fui quedando dormida, adormecida, agradecida entre la belleza del poema y su cálida compañía.

Dios me ha dado el regalo de un hijo excepcional: amable, responsable, sincero y generoso. Espero poder gozar por mucho tiempo más la dicha de estar cerca de ti, amado hijo, de aprender de tu bondad, de maravillarme con tus logros y de recibir de ti las lecciones de amor y de confianza que me prodigas día a día.

Gracias por darme siempre tu aplomo, mi valiente Soldado!

ana



 Susana Arroyo-Furphy - 2008

VOY A CUMPLIR 35 AÑOS

Voy a cumplir 35 años

Sí, dentro de un par de meses cumpliré 35 años de ser madre. Mi hija Tania, la mayor de mis hijos, cumplirá 35 años.

Quizá parece fácil decir que uno tiene 35 años de ser madre. Me habría gustado saber lo que pudo pensar mi mamá cuando esos 35 años eran de mi hermano, el mayor, quien ya no puede decirme lo que sucedió en su vida cuando mamá, nuestra mamá, cumplía esos 35 años, porque ya se ha ido.

Y digo ésos y no otros, puesto que el hecho de ser madre por primera vez no solamente cambia la vida de una mujer para siempre sino que la mantiene alerta, despierta, siempre preocupada por lo que pueda pasarle a ese hijo o hija, a este otro a quien se quiere igual, se le ama totalmente.

Yo sé que cumplir 10 años de ser madre o 20 o 30 o 40 es, y debe ser, altamente significativo. Pero de alguna manera singular, yo me he detenido a pensar en estos momentos de mi vida sobre el largo recorrido de 35 años.

He visto nacer a mi hija. La he sentido aún dentro de mí dando saltos y la he podido mirar, oler, tocar aún entre resuellos del dolor físico y el encanto, gran encantamiento, al verla nacer. Creo que no debería llamarse “alumbramiento” cuando una mujer da a luz sino “deslumbramiento”. Yo recuerdo haberme sentido deslumbrada por esa pequeña criatura, hecha de mí y de su padre, de mi sangre, de mi alimento. La recuerdo pequeñita, frágil, suave, bella.

Nunca olvidaré que mi padre, mi amado y gallardo padre, elegante, alto y esbelto llegó a visitarme al hospital llevándome un inmenso y maravilloso ramo de rosas intensamente rojas. Fue a visitar a la pequeña y regresó con una gran sonrisa diciéndome: “Hija, volviste a nacer pero en bonito”. Yo lloraba de la risa, él se dio cuenta de lo que había dicho y trató de disculparse. Yo nunca he tenido algún resentimiento por lo que dijo, pues siempre, aún ahora a los 35 años del alumbramiento, sigo deslumbrada por la belleza interior y exterior de mi hija.

Muchos de los médicos y las enfermeras del hospital fueron a ver a la bebita del cuarto piso que tenía las pestañas más largas jamás vistas.

La he visto crecer, he vivido cada una de sus travesuras de infancia. Recuerdo que la llevaba a dar paseos al parque de la colonia Guadalupe Tepeyac donde vivíamos y la gente me preguntaba si era mi hermanita. Era tan perfecta, tan exquisita que yo no dejaba de mirarla. Sus enormes ojos almendrados me cautivaban y lograban cautivar a quienes la rodeaban.

Largas horas e inolvidables momentos vivimos juntas antes de que naciera su hermanito. Cantábamos e inventábamos canciones. Nos dormíamos juntas y nos arrullaba la luna a través de su ventana.

La niñez y la adolescencia de Tania no pasaron como un abrir y cerrar de ojos, no pasaron, se detuvieron, se vivieron rotunda, densa, intensa, contundentemente; con éxitos y sonrisas entre bailes, cantos, poesía, ballet y cientos de actividades, pues mi hija era y es una Tania en constante movimiento; y llegó el final de la adolescencia, abruptamente, con tristezas.

Pero no quiero hablar de las tristezas que hemos vivido, quiero hablar de la vida, de la alegría que mi hija me ha dado a lo largo de estos 35 años. Y sí, lo debo decir de manera pausada: t r e i n t a y c i n c o a ñ o s.

Apenas empezando a ser mujer, mi bella hija fue madre y me convirtió en una de las abuelas más jóvenes, cuando yo apenas tenía 39. Recuerdo que mis amigos de la Normal me dijeron que no era justo hacerlos abuelos tan pronto; mis amigas tenían hijos adolescentes cuando yo empecé a comprar ropita de bebé, aretitos, regalos para mi adorada nieta, mi Ivy.

La vida ha llevado a mi hija por senderos abruptos y a veces dolorosos, pero ella siempre con la frente muy en alto, con ese orgullo mezclado con pasión y fuerza que la hacen inquebrantable, franca, valerosa, misteriosa y seductora, nunca se ha dejado vencer.

Ahora, en el umbral de los 35, Tania tiene una hija bellamente adolescente, con todos los contras y los escasos pros que eso significa. Tania, mi hija, tiene una compañera, como yo tuve y he tenido la mía. Tiene un ser envuelto en voluptuosidad, mágica, indestructible como su madre, con la fuerza que heredara e imitara de su mejor ejemplo.

La historia se repite pero renovada, mejor, como diría mi padre.

Y he aquí que ahora, en esta pausa en el camino de mi vida, me tomo un respiro para mirar atrás y recordar… y lo que mi mente recuerda está lleno de esa mirada cautivadora, de esa sonrisa franca y alegre, de la maravilla de tener una hija madura, fuerte, segura de enfrentarse al mundo con la valentía con la que ha enfrentado las adversidades y con la ingenuidad de un corazón limpio y puro.

Hija mía, gracias por tus 35 años en mi vida. Gracias por ser mi mejor amiga, hermana, hija, compañera. Gracias por existir y por darme tanta dicha.

Te adoro,

ana

 Susana Arroyo-Furphy - 2008

YO ESCRIBO

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